Je ne sais pas si c'est la fatigue, mais j'ai beaucoup de difficultés à trouver un livre qui m'entraîne en ce moment. Le dernier date de quelques temps déjà. Etait-il trop prenant justement?
Tout ça pour dire que ce nouveau roman que je lis de Véronique Ovaldé me laisse un peu sur ma fin. Comme toujours, j'aime assez son style, un peu décousu, un peu tordu. Mais son histoire a des longueurs, des pesanteurs qui ne me plaisent guère. Pourtant l'intrigue avait tout pour me plaire si l'on en croit la quatrième de couverture:
Sait-on jamais avec qui l'on vit?
Lancelot ne cesse de se heurter à cette question depuis que sa femme, Irina, a été victime d'un accident qui l'a précipitée au fond de la rivière Omoko. Déjà ébranlé par sa mort, il va vivre un "Très Grand Choc Supplémentaire" en découvrant que des mystères entourent cette disparition. Un à un se dévoilent les secrets que sa femme avait pris soin de lui cacher. Dès lors, il ne lui reste qu'à mener l'enquête et élucider cette énigme: que faisait Irina, ce jour-là, à Catano, au volant d'une voiture qui ne leur appartenait pas et dont le coffre contenait des objets pour le moins suspects...
Au final, on se perd dans la personnalité de ce Lancelot, jaloux et mou à la fois, dont l'esprit s'englue et le récit avec lui. On n'en sait guère plus sur la personnalité d'Irina ou sur les personnages qui ont finalement croisé sa vie.
Le style reste, pour moi, le premier intérêt de ce roman.
L'absence d'Irina est aussi impressionnante que sa présence. C'est comme si son absence avait embouti l'air de l'espace exact et de la forme exacte de sa présence. Vous pouvez considérer être assis à côté de l'absence d'Irina. C'est une proposition tout à fait acceptable.
Je rêvais d'un bébé écolo, anti-consommation. J'ai repéré les laits bio, je cherche les recettes de liniment mais je ne suis pas totalement guérie. C'est grave docteur???